Confession

Je n’aime pas écrire et des alexandrins
S’écoulent de mes doigts ainsi qu’une eau de source !
Aurais-je donc vécu comme les malandrins
A chercher une paix sans que cesse ma course !

Ainsi, la feuille blanche est comme ce couteau
Qui transperce le cœur des bêtes d’élevage !
Et ma main n’est qu’un clou subissant le marteau
D’un forgeron gravant la lumière sauvage

Pourtant, je ne suis pas un animal méchant
En rimant le portrait des hommes et des femmes
Je flatterais plutôt leur plus pénible chant,
A leurs cendres donnant de magnifiques flammes

Quand un vers me surprend, il mure mon soleil
Mon esprit vague à l’âme et la rime l’obsède
Même la nuit, ailleurs, je supporte l’éveil
Me libérant de lui dès lors que je lui cède

Qui parle de son mal soulage sa douleur
J’écris afin de croire au violent remède
Qui donne le parfum ainsi que la couleur,
Ma sensibilité qui me saigne et qui m’aide

Le poète, jamais, n’est un Homme normal
Il dit la vérité sans avouer les siennes
Sous l’image, le ton et calfeutre son mal
Dans la beauté du vers et des rimes anciennes

Grande est la solitude où se sème le vers
Il n’est pas d’infini sans douleur ni délire
Vous ne pouvez goûter à l’eau de l’univers
Que sous les cris du sang qu’un œil aimera lire

Quand mon souffle nouveau s’éveille de la nuit
Et m’offre le plaisir de voir fuir la nuée
La rime étreint mon cœur étranglé par l’ennui
Mais la lumière n’est, jamais, qu’insinuée

Je veux voir le moment que je n’ai pas vécu ;
Où ma blessure vit, je veux voir cette chose !
Mais pourquoi mon esprit se retrouve vaincu
Quand il cherche le jour de sa métamorphose ?

La rime est un baiser doux comme du satin
Que caressent mes doigts mais se perd dans l’espace !
Je pourrais la chérir en m’offrant au destin
Mais je m’égare aussi seul dans l’ombre et l’impasse